En la casa de los silencios las flores del otoño, depositadas con amor y nostalgia junto a las tumbas, huelen a un olor simplicísimo, a un olor que se disipa en el aire nuevo de la mañana como un pensamiento fugaz. La gente viene a cumplir el rito anual de noviembre, a dejarles constancia a los que ya no están con nosotros de que aún nuestra memoria no se ha oxidado con el orín de los olvidos. Hemos venido a preguntarnos, en la soledad de cada corazón, como será la soledad de los habitantes de la casa del silencio, sí sus preguntas de la vida han encontrado la respuesta adecuada o si sólo han quedado reducidos, quimicamente, a polvo y a ceniza de los ayeres luminosos desvanecidos en el ph neutro de la muerte. 

En lo que concierne a esta inevitable certeza humana, todo depende de la fé que uno tenga o del escepticismo que ha despejado todas las dudas abandonándonos en el desierto reinante del descreer. Lo único verdaderamente seguro es que en la casa de los silencios cabe todo lo grande y todo lo pequeño, todo lo leve y todo lo sin nombre que cuando nos creemos en el centro de la vida se atreve a penetrar en nuestro centro.