Hace algún tiempo que supe de la existencia de una estatua del Padre Gago en su pueblo natal en León, Robledo de Caldas de Luna. Pero lo que pude ver por internet no tenía calidad como par poder colgar en la web.
Cuando se inscribió en estas páginas Gonzalo Fernández Manceñido (1976-1979) y ví que es nacido en el mismo pueblo, lo llamé y me comentó que todos los veranos pasaba unos días en su pueblo. Por lo tanto me enviaría unas fotos de la citada estatua.
Hoy me llegan junto con algunas fotos del propio Gonzalo:
COLABORADORES
Universidad Laboral Tarragona: Profesores y anécdotas
(...) Somos muchos los que después de algunos años en Córdoba nos desplazamos a Tarragona a proseguir nuestros estudios. Quizás a alguno le guste recordar anécdotas de esa etapa.
En la lejanía del tiempo solo quedan pinceladas de los recuerdos que cada vez que se evocan salen más y más reforzados. Se vuelven más intensos y ayudan a nuestra memoria a soltar lastre de aquello que tiene retenido con ganas de vivirlo de nuevo. Recuerdos grabados a fuego que solo necesitan de un pequeño empujón para salir a la luz.
En esa línea fluyeron, casi sin querer, las semblanzas de mi post anterior dedicado a la Uni de Tarragona. Estoy seguro que ahora al hablar de nuestros profesores pasará lo mismo, anécdotas incluidas. Unas vividas en primera persona, otras también pero recordadas por algún compañero, y unas pocas, las menos, ajenas y contadas por terceros, pero todas con un nexo común: fueron muy disfrutadas.
En tres años de convivencia son muchas las horas de estudio, muchas las asignaturas y muchos los profesores que estuvieron con nosotros. Ha pasado demasiado tiempo para recordarlo todo. La convivencia en las clases era muy normal, como no podría ser de otra manera, hasta repetitiva, muy sencilla, pero a veces se rompía la monotonía y se provocaban situaciones, unas cómicas, otras no tanto, con las que aún sonreímos desde la distancia.
Llega otoño en el último bostezo del verano, sin su revoloteo de hojas muertas y sin desnudarse en amarillos y ocres.
Llega otoño y me encuentra con las manos metidas en un bolsillo, roto, por donde han ido perdiéndose todos los pellizcos que la soledad otorga.
Por llegar, dicen que llega otoño, y enfilo un hilo de casas encaladas, con sus sillas de enea en las puertas y sus vecinos de costado, camisa blanca por la que respiran los últimos fuegos del estío.
Y sus mujeres desmadejan escobas puestas del revés.
Y las adelfas inexistentes van apocando sus verdes mientras el sol huye tras la primera colina que encuentra.
Ya he reservado un número para jugar en la Lotería de Navidad.
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